原來(lái)這看似平靜的村落，每一寸土地下都埋著滾燙的熱血。

兩千六百三十二個(gè)名字，不是冰冷的數(shù)字，是兩千多個(gè)鮮活的生命，是多個(gè)家庭的牽掛。

他們想象著當(dāng)年的場(chǎng)景——村口的老槐樹下，母親送兒子，妻子送丈夫，少年人攥著磨亮的刀，眼里是保家衛(wèi)國(guó)的決絕，誰(shuí)也不知道這一去，是否還能再看一眼家鄉(xiāng)的月亮。

“太爺爺說，那時(shí)候村里的祠堂夜夜亮油燈，婦人們紡線織布，孩子們讀書識(shí)字，誰(shuí)都不提‘犧牲’二字，卻都在心里默默念著。”

大長(zhǎng)老的聲音有些哽咽，指著路邊一棵老槐樹，“這棵樹就是當(dāng)年他們出發(fā)時(shí)拴馬的地方，樹皮都被韁繩磨平了，如今卻長(zhǎng)得這么茂盛?！?

南汐看著那棵枝繁葉茂的老槐樹，仿佛能看見當(dāng)年樹下的離別——有低聲的囑托，有強(qiáng)忍的淚水，有“等著我回來(lái)”的誓。

而那些沒能回來(lái)的人，他們的名字或許沒刻在族譜最顯眼的位置，卻永遠(yuǎn)活在君家人的心里。

戰(zhàn)星辰握緊了南汐的手，指尖微微發(fā)涼。

他想起太爺爺書房里那枚軍功章，邊角都磨圓了，太爺爺說那是他年輕時(shí)從戰(zhàn)友身上撿回來(lái)的，卻始終沒找到戰(zhàn)友的家人。

原來(lái)，這樣的故事，在君家村不是個(gè)例，而是家家戶戶都藏著的傷疤。

“抗戰(zhàn)勝利那天，村里放了一夜的鞭炮，卻沒人笑得出來(lái)?！贝箝L(zhǎng)老嘆了口氣，“回來(lái)的人抱著空蕩蕩的門板哭，沒回來(lái)的人，家里就往祖墳上埋一抔家鄉(xiāng)的土，算是讓他們‘回家’了。”